Comme j'ai, plusieurs fois déjà, eu l'honneur de vous le dire, les manifestations de mon Pouvoir sont tout aussi diverses qu'imprévisibles. Le Diable sait quand il me viendra l'envie d'interférer sur le cours des choses, pour faire de n'importe lequel d'entre vous...ma Chose.

Tenez, Samedi dernier, par exemple : je profitais des transports en commun, comme chaque semaine. Bien calé dans les coussins au fond du bus, je regardais complaisamment les autres usagers, 4 ou 5, lorsque monta sur mes lèvres un étrange et irrépressible sourire. Là, c'était le moment ; ne me demandez pas pourquoi, je le savais, c'est tout. Ici même, sur la banquette arrière du bus, sous les yeux de cet étudiant à l'air neurasthénique et de ces deux jumelles d'une cinquantaine d'années, issues visiblement du bas-fond des classes populaires. Un léger picotement, une démangeaison parcourut mes doigts, posés sur la main-courante en métal qui faisait le tour de la cabine du véhicule ; et ils se mirent à y danser, d'abord imperceptiblement puis de façon de plus en plus ostentatoire., comme ceux d'un musicien sur les cordes d'une guitare. Un air diaboliquement rythmé m'inspirait soudain, de ceux composés par Steve Harris ou Ritchie Blackmore, pour vous donner une idée. Mon influence ne tarda guère à se manifester, avec un brusque coup d'accélérateur de la conductrice...

Quelques instants plus tard, la machine était lancée. Le bus fonçait à une vitesse folle sur la chaussée mouillée ; à l'intérieur, la radio indifférente passait du Cabrel, et les gens vaguement terrorisés se recroquevillaient sur leurs sièges ou se cramponnaient où ils pouvaient. Imperturbable, je continuais à "jouer" ; pas besoin de tablature ni de partition, la musique du Malin est inscrite dans ma mémoire, j'en connais les moindres morceaux par coeur (excusez du peu)...

Enfin, après dix minutes d'une course effrénée qui avait bien failli provoquer plusieurs accidents, crises cardiaques et autres fractures de jambes de vieilles dames, je décidai de mettre fin à mon interprétation diabolique de "Speed King" (ou bien était-ce "Run To The Hills" ? Je ne sais plus). La conductrice stoppa opportunément à un feu rouge, dissimulant ainsi impeccablement la soudaine baisse de régime du moteur. Très fier de ma mise en scène, je regardai autour de moi : mauvais public, les deux soeurs gardaient un air impassible, cramponnées nerveusement à la main-courante à présent inoffensive. Quant à l'étudiant, applati contre la cloison arrière de l'autobus, il gardait les yeux fixés sur mes doigts, incrédule ; puis son regard croisa le mien, et je vis qu'il avait compris (je suis sûr qu'il avait reconnu le morceau, d'ailleurs ; Diable, j'apprécie les jeunes qui connaissent leurs classiques). Je le laissai, témoin privilégié, méditer sur les abîmes de ma puissance, et descendis à l'arrêt suivant pour aller faire tranquillement mon shopping.

Cousin Gat'.